Momo

"No tengo tiempo.", decía yo. Simplemente, el nuevo horario de clases por la tarde iba a acabar conmigo por puro agotamiento. Y si eso no bastaba, me remataría el tiempo extra que me obligo a pasar con mis dibujos, cosplays y Ooaks; ya que soy tan rara que necesito saber en todo momento que no soy una inútil y que hay un montón de cosas que hago bien, o se me vuelven a abrir las puertas de la depresión.
Entre la uni y casa hay ratos muertos, casi dos horas de viaje que tengo que llenar como sea. Estuve leyendo El Pequeño Nicolás, y una vez terminados todos sus tomos, me topé con un libro de la misma editorial: Momo. Hacía tiempo que no lo leía y lo recordaba con mucho agrado (Michael Ende es mi ídolo dentro del mundillo). No podía pasar nada malo.
Pero pronto me di cuenta de que la última vez que lo leí aún no había pasado mis tres años de depresión. Y esta vez, mi empatía con Momo superó el compartir el don de saber escuchar. En los momentos más bajos y autodestructivos del libro, me sentí identificada; de pronto los comprendía. Comprendo al fin la clase de soledad que siente Momo en el nudo, esa soledad que provoca que te quieras morir. He sentido esa soledad recientemente. Y lo peor fue la descripción de lo que sucede si te llega una hora envenenada de los hombres grises: enfermas de aburrimiento mortal; te da igual todo, te sientes insatisfecho contigo mismo... hasta que te mueres. Un recordatorio tan clavado del hastío vital que pude llegar a sentir que de pronto vi el libro con otros ojos.
Y me di cuenta de que no importa que a veces me parezca que no tengo tiempo, siempre se tiene tiempo para lo que uno quiere, y aunque cueste encontrarlo se logra, y por eso vale y parece mil veces más. Lo que aún no he superado es esta crisis de soledad, ya que echo en falta amistades que me lleven más tiempo, pero a eso ya estoy más acostumbrada.